كل صباح

تتسلل اشعة الشمس المنكسرة من النافذة الى اركان الغرفة. تعطي دفء مزيف للسيراميك البارد. تضيء بنورها الجدران البيضاء و كأنها توقظها من النوم. يغطي المكتب ورق رسم كبير و غصن شجر بدل من الكتب. اختفت الوان اوراق الشجر – درجات الاخضر و الاصفر الاحمر الداكن – تحت اكوام من التراب. تقع صورة من هذا الغصن, ولدت من طرف قلم رصاص, تحت قمع التراب. فتبدو و كأنها لا تقدر على التنفس.

يأتي صوت خطواتها على الارض مفعما بالحياة. تضع وسادة قديمة على الارض لتجلس عليها. تشرب الشاي بالحليب و تغلق عيناها. تشعر بدفء الشمس على جسدها و وجهها و يملؤها احساس بالكسل. تمر لحظات من السكون لكنها توهم نفسها انها ساعات.

عندما تنتهي من قدح الشاي تنهض. و هي ذاهبة الى المطبخ تقع عينها على المكتب المغطى بالتراب التي لم تقربه منذ شهور. تبتسم لنفسها و تقول لنفسها ما تقوله كل صباح:

"خلاص, كفاية كدة…هابتدي احط الالوان النهاردة."

تعليقات

إرسال تعليق

المشاركات الشائعة من هذه المدونة

صورة يوسف

صورة
صورة يوسف شجر المانجة مبيطرحش ممكن أعمل أي حاجة عشان أرجع تاني لنص أغسطس وأكل مانجة معاك بعد الغدا، دلوقتي، موسم العويس خلص وعدى، وشجر المانجة مبيطرحش. من ورا السلك، من شباك المطبخ، ورق شجرة المانجة باين بالرغم من التراب ومن صغر الشباك. مع إني مش دايمًا بفتكرك عند الحوض، حاسة بضلك هناك، حركة ايديك، تنهيدة من بتوعك، كلام عن المية اللي بتغلي ف مينفعش دلوقتي أعملك نسكافية. معرفش لو كل الحاجات دي حصلت في يوم ما بنفس الترتيب اللي أنا فاكراه دلوقتي، يمكن ده اللي الذاكرة بتعمله في الوقت اللي زي ده، وقت ما مبيبقلناش غير الذاكرة نعتمد عليه عشان نحاول نوصل لك. أخر مرة وقفت عند الحوض كنت بغسل كبايات جديدة، شربوا فيها اللي جايين يعزوا، وهما أصلًا مش عارفين يعني ايه إن ضلك خلاص ميكونش عند الحوض اللي بينزل فيه تفل الشاي، محدش فيهم يعرف الشاي معاك، محدش فيهم مشي في نور ضلك. كنت دايمًا بفكر إنك راجل بتاخد مساحة كبيرة من الفضاء، عشان إنت كده، حد كبير، راجل بياخد مكان عشان كل حاجة بتتعمل زي ما إنت عايزها، وعشان يكون في مكان لحكاياتك ولحاجاتك، وعشان الهيبة والضحكة والحنية دول كا...
قراءة المزيد

A City of One's Own

A City of One’s Own Kyria Lysoon… Kyria Lysoon…Kyria Lysoon The man’s chanting is drowned by the pulling of the brakes and the screech of the train slowing down on its tracks. He does not get on. The station at the heart of the city is never empty; there is a never ending exchange of travelers getting on and off under the cold florescent light. Kyria Lysoon, he chants again. I do not move. I miss the train as I look at this man who seemed to have been there just for me. No one else would understand. For them, he is just another man driven mad by his city. Giza, 1999 By the dim light peeking through the tree branches and pouring through the window, I am arranging my grandmother’s photographs of faces which have become so familiar to me. The faces are all worn out, smiling; carrying something heavier than their features could carry. They could be called ‘authentic Egyptian faces.’ Even the children seem to have their years and wrinkles outlined for them. My...
قراءة المزيد

Olga's Pool

صورة
Dearest Ms. O, This is what one could call a goodbye letter. A letter that is not sent,  for many, many reasons. I am writing to you in this formality because I think you would appreciate  the irony behind it. It might've made you laugh. I also think you would've  liked getting letters addressed to Ms. O. I could tell you that I did not try to make you laugh earlier because I thought  it to be inappropriate but the truth is, I didn't think about it the past months.  I was too much consumed with myself. When I knew earlier this week that you had left, all I could think of was that it  has happened as per the illocutionary force that you had been uttering so  nonchalantly for so long. It happened and then was announced to us in a  sentence, in a virtual void. It happened and it was just like that line from  Mrs. Dalloway : "Mrs. Dalloway said she would buy the flowers herself." She did. Perhaps, no one b...
قراءة المزيد